Vocació

2024 Autora: Seth Attwood | [email protected]. Última modificació: 2023-12-16 16:00

Amb quina freqüència pensem com ens agradaria viure, què ens agradaria més fer? Aquesta paràbola ajudarà a tothom a revisar conceptes, aparentment abstrets de la vida quotidiana, com la vocació, el talent, l'essència de la creativitat…

Es va convertir en artista simplement perquè després de l'escola havia d'anar a algun lloc. Sabia que la feina havia de ser agradable, i li agradava dibuixar, i així es va decidir: va entrar a una escola d'art.

En aquest moment, ja sabia que la imatge dels objectes s'anomena natura morta, natura -un paisatge, persones - un retrat, i en sabia molt més del camp de la seva professió escollida. Ara tenia més per aprendre. "Per improvisar, primer cal aprendre a tocar amb les notes", va declarar un mestre imponent, un artista famós, a la conferència introductòria. "Així que prepareu-vos, comencem de zero".

Va començar a aprendre a "tocar amb partitures". Un cub, una bola, un gerro… Llum, ombra, ombra parcial… Col·locació de les mans, perspectiva, composició… Va aprendre moltes coses noves: com estirar el llenç i soldar la terra ell mateix, com fer-ho. envellir artificialment el llenç i com aconseguir les millors transicions de color… Els professors el van elogiar, i una vegada fins i tot va sentir del seu mentor: "Ets un artista de Déu!" "¿No són de Déu els altres?" Va pensar, tot i que, per què amagar-se, era agradable.

Però ara els alegres anys d'estudiant van quedar enrere, i ara tenia a la butxaca el diploma d'educació artística, en sabia molt i encara era més capaç, va adquirir coneixements i experiència, i era el moment de començar a donar. Però… Alguna cosa li va anar malament.

No, no és que no li passés. I no és que la professió hagi deixat de agradar. Potser només va madurar i va veure alguna cosa que abans no s'havia adonat. I això se li va revelar: la vida bullia per tot arreu, en la qual l'art havia estat des de feia temps una mercaderia, i no era necessàriament qui tenia alguna cosa a dir al món qui ho tenia, sinó qui sabia presentar i presentar amb competència. vendre la seva obra, per estar en el moment adequat, en el lloc adequat, amb la gent adequada. Malauradament, no ho va aprendre mai. Va veure com els seus companys es precipitaven, buscant-se a si mateixos i al seu lloc sota el sol, i alguns d'aquestes presses "es trenquen", ofeguen la falta d'exigència i la insatisfacció en l'alcohol, perdien el rumb, es degraden… Sabia: sovint els creadors estaven avançats a la seva època, i les seves pintures van rebre reconeixement i bon preu només després de la mort, però aquest coneixement no va consolar gaire.

Va aconseguir una feina, on pagaven bé, es passava tot el dia desenvolupant el disseny de tota mena de fulletons, targetes de visita, fulletons, i fins i tot en va obtenir una certa satisfacció, però cada cop dibuixava amb menys ganes. La inspiració venia cada cop menys. Treball, casa, televisió, rutina… Cada cop més sovint li venia el pensament: “Aquesta és la meva vocació? He somiat amb viure la meva vida així, “puntejada”, com si fos un esbós a llapis? Quan començaré a pintar la meva pròpia imatge de la vida? I encara que ho faci, puc? Però què passa amb l'"artista de Déu"? " Es va adonar que estava perdent les qualificacions, que s'estava convertint en un zombi, que dia a dia realitza un conjunt d'accions determinades, i això el va molestar.

Per no tornar-se boig amb aquests pensaments, els caps de setmana començava a anar amb el seu cavallet al carreró dels Mestres, on s'ubicaven les files de tota mena d'artesans. Mantons de punt i manualitats d'escorça de bedoll, joies de perles i cobrellits de retalls, joguines de fang i cistelles de vímet: què no hi havia! I els companys artistes també es van posar dempeus amb les seves teles imperibles, en gran nombre. I després hi va haver competència…

Però no li importava la competència, només volia crear… Pintava retrats per encàrrec. Llapis sobre paper, deu minuts, i el retrat està llest. Res complicat per a un professional: això és tot el que necessites per poder notar els detalls, mantenir les proporcions i afalagar una mica el client, per tant, només embelleix una mica la naturalesa. Ho va fer amb habilitat, a la gent li agradaven els seus retrats. I sembla, i bonic, millor que a la vida. Li vam donar les gràcies sovint i de tot cor.

Ara la vida esdevenia d'alguna manera més divertida, però entenia clarament que aquesta "pintura" s'anomenaria d'alguna manera vocació… massa forta. No obstant això, encara és millor que res.

Un cop va fer un altre retrat, una tieta gran de nas llargs va posar per a ell, i va haver d'esforçar-se per "fer-lo bonic". El nas, és clar, no es pot anar enlloc, però hi havia alguna cosa acollidora a la seva cara (puresa, o què?), això és el que ha subratllat. Va sortir bé.

"Ja està fet", va dir, lliurant el retrat a la seva tia. Ella el va estudiar durant molt de temps, i després va aixecar els ulls cap a ell, i fins i tot va parpellejar: ella el mirava tan atentament.

- Alguna cosa està malament? - fins i tot va tornar a preguntar, perdut de la seva mirada.

"Tens una vocació", va dir la dona. - Saps veure en profunditat…

"Sí, ull de raigs X", va fer broma.

"No això", va negar amb el cap. - Tu dibuixes com si l'ànima… Així que miro i entenc: de fet, sóc el mateix que has pintat. I tot a fora és superficial. És com si haguéssiu eliminat la capa superior de pintura i, a sota, hi hagués una obra mestra. I aquesta obra mestra sóc jo. Ara ho sé del cert! Gràcies.

- Sí, si us plau, - va murmurar avergonyit, agafant la factura - la seva tarifa habitual per un retrat de bombardeig.

La tieta era, sens dubte, estranya. Vaja, "tu dibuixes la teva ànima"! Encara que qui sap què hi va pintar? Potser una ànima… Al cap i a la fi, tothom té algun tipus de capa exterior, aquella closca invisible que s'enganxa en el procés de la vida. I per naturalesa, tothom va ser concebut com una obra mestra, n'estava segur com a artista!

Ara el seu dibuix estava ple d'un significat nou. No, no va aportar res de nou a la tecnologia: el mateix paper i llapis, els mateixos deu minuts, només els seus pensaments van tornar al fet que calia provar i "treure la capa superior de pintura" perquè un una "obra mestra" desconeguda seria alliberada sota ell". Sembla que funciona. Li agradava molt veure la primera reacció de la "natura": la gent tenia cares molt interessants.

De vegades es va trobar amb aquests "models" en què l'ànima era molt més terrible que la "capa exterior", després va buscar alguns punts brillants i els va intensificar. Sempre podeu trobar punts de llum si us ajusteu a aquesta visió. Almenys, mai ha conegut una persona en la qual no hi hauria res de bo.

- Hola amic! - Una vegada un home robust amb una jaqueta negra es va girar cap a ell. Tu… recorda si no… va pintar la meva sogra el cap de setmana passat.

Es va recordar de la seva sogra, semblava un gripau vell, la seva filla - envelliria, seria una rata, i ell estava amb ells, segur. Aleshores va haver d'esforçar tota la seva imaginació per convertir el gripau en quelcom acceptable, per veure-hi almenys alguna cosa bona.

- Bé? - va preguntar amb cautela, sense comprendre cap a on anava l'home fort.

- Doncs això… Ha canviat. Per a millor. Quan mira un retrat, es converteix en un home. I així, entre nosaltres, pel que jo la conec, un gripau és un gripau…

L'artista va bufar involuntàriament: no s'havia equivocat, vol dir que va veure com si…

- Doncs Duc et volia preguntar: pots dibuixar-ho a l'oli? Per estar segur! Per consolidar l'efecte, per tant… No suportaré el preu, no ho dubtis!

- Per què no arreglar-ho? Es pot cuinar amb oli, marinada i salsa de maionesa. Només que no pinten amb oli, escriuen.

- A dins! Escriu-ho de la millor manera possible, ho pagaré tot al màxim nivell!

L'artista es va sentir alegre. Directament "retrat de Dorian Gray", només amb un signe més! I com que ofereixen, per què no provar-ho?

Vaig intentar i escriure. La sogra estava satisfeta, la robusta també, i la seva dona, la filla del gripau, va exigir que ella també fos capturada durant segles. Per enveja, suposo. L'artista també va fer tot el possible aquí, es va inspirar: va enfortir el component sexual, va afegir suavitat, va destacar la bondat de la seva ànima… No va ser una dona que va resultar ser una reina!

Pel que sembla, l'home fort era un home d'ànima àmplia i compartia les seves impressions al seu cercle. Les comandes anaven una darrere l'altra. Sobre l'artista s'ha escampat el rumor que els seus retrats tenen un efecte beneficiós en la vida: la pau regna a les famílies, les dones lletjos es tornen més maques, les mares solteres es casen en un instant i la potència dels homes augmenta.

Ara no hi havia temps per anar a Masters Lane els caps de setmana, i va sortir del seu despatx sense penedir-se. Treballava a casa per als clients, la gent era tota rica, pagava generosament, passava de mà en mà. N'hi ha prou per a pintures, llenços i caviar negre, fins i tot entre setmana. Vaig vendre l'apartament, n'he comprat més, però amb una habitació per a un taller, vaig fer bones reparacions. Sembla, què més es pot desitjar? I els pensaments van començar a visitar-lo de nou: és realment aquesta la seva vocació: pintar tota mena de "gripaus" i "rates", intentant amb totes les seves forces trobar-hi almenys alguna cosa brillant? No, l'acte, és clar, és bo, i útil per al món, però tot i així… No hi havia pau a la seva ànima, semblava que l'estava cridant en algun lloc, demanant alguna cosa, però què passa? No podia escoltar.

Una vegada es va sentir irresistiblement atret per emborratxar-se. Preneu-ho així, i aneu a Drabadan per desmaiar-vos i no recordar res més tard. El pensament el va atemorir: sabia bé amb quina rapidesa les persones creatives arriben per aquesta ruta apassionant fins al fons, i no volia repetir el seu camí en absolut. Havia de fer alguna cosa, i va fer el primer que li va venir al cap: va cancel·lar totes les seves sessions, va agafar un cavallet i una cadira plegable i va anar-hi, a Masters Lane. Immediatament va començar a treballar febrilment: fer esbossos de carrers, persones, un parc al costat del carrer. Sembla que s'ha sentit millor, deixa anar…

- Disculpeu, feu retrats? Així que immediatament, immediatament ho aconsegueixi, - li van preguntar. Va aixecar els ulls, al costat d'una dona, una dona jove, els ulls torturats, com si s'haguessin plorat. Probablement, algú va morir en ella, o algun altre dolor…

- Dibuixo. Deu minuts i ja està. Vols demanar el teu retrat?

- No. Dochkin.

Llavors va veure la seva filla, ofegada, tossiant. Un nen d'uns sis anys semblava un extraterrestre: malgrat el bon dia càlid, anava embalat amb un mono gris, i ni tan sols ho entendries, un nen o una nena, una gorra gruixuda al cap, una màscara transparent. a la cara, i als ulls… Els ulls del vell, que ha patit molt, molt de dolor i es prepara per morir. La mort estava en ells, en aquells ulls, això és el que hi veia clarament.

No va demanar res més. Va veure aquests nens a la televisió i sabia que el nen probablement tenia càncer, radiologia, immunitat a zero, després una màscara, i que les possibilitats de supervivència eren mínimes. No se sap per què i com ho sabia, però d'alguna manera n'estava segur. L'ull entrenat de l'artista, notant tots els detalls… Va mirar a la seva mare: sí, ho era, ella ho sabia. Ja m'estava preparant internament. Probablement, també volia un retrat, perquè aquest últim. Perquè almenys el record fos…

"Seieu, princesa, ara et dibuixaré", va dir a la noia alienígena. - Només mira, no et giris i no saltis, sinó no funcionarà.

La noia amb prou feines era capaç de girar-se o saltar, es va moure amb cura, com si tingués por que el seu cos s'esfondrés per un moviment imprudent, s'escampés en petits fragments. Es va asseure, va plegar les mans a la falda, el va mirar amb els ulls de la sàvia Tortilla de tortuga i es va quedar quieta amb paciència. Probablement tota la infància als hospitals, i allà la paciència es desenvolupa ràpidament, sense ella no es pot sobreviure.

Es va tensar, intentant discernir la seva ànima, però alguna cosa va interferir: ja sigui un mono sense forma, o llàgrimes als ulls, o el coneixement que els vells mètodes no funcionarien aquí, calia alguna solució fonamentalment nova i no trivial. I es va trobar! De sobte vaig pensar: “Què podria ser si no fos per la malaltia? No és un mono estúpid, sinó un vestit, no una gorra al cap calb, sinó llaços? La imaginació va començar a funcionar, la mà mateixa va començar a dibuixar alguna cosa en un full de paper, va començar el procés.

Aquesta vegada, no va treballar com de costum. Definitivament, els cervells no estaven involucrats en el procés, es van apagar i es va encendre alguna cosa més. Probablement una ànima. Va pintar amb l'ànima, com si aquest retrat pogués ser l'últim no per a la noia, sinó per a ell personalment. Com si fos ell qui hagués de morir d'una malaltia incurable, i quedés molt poc temps, potser els mateixos deu minuts.

"Fet", va arrencar un tros de paper del seu cavallet. - Mira que guapa ets!

La mare i la filla van mirar el retrat. Però no era del tot un retrat i no del tot "de la natura". Una noia rossa de cabells arrissats amb un sarafan d'estiu corria amb una pilota per un prat d'estiu. Herba i flors sota els teus peus, per sobre del teu cap: el sol i les papallones, un somriure d'orella a orella i energia, més que suficient. I encara que el retrat estava dibuixat amb un simple llapis, per alguna raó semblava que estava fet en color, que l'herba era verda, el cel era blau, la bola era taronja i el sarafan era vermell amb pèsols blancs.

- Sóc així? - esmorteït des de sota la màscara.

- Tal, tal, - li va assegurar l'artista. - És a dir, ara potser no així, però aviat ho faràs. Aquest és un retrat de l'estiu vinent. Un a un, més precisament fotografies.

La seva mare es va mossegar el llavi, va mirar més enllà del retrat. Sembla que aguantava amb l'última mica de força.

- Gràcies. Gràcies , va dir, i la seva veu sonava tan apagada com si ella també portés una màscara invisible. - Quant et dec?

"Un regal", va descartar l'artista. - Com et dius, princesa?

- Anya…

Al retrat va posar la seva signatura i títol: "Anya". I també la data: la data d'avui i l'any vinent.

- Aguanta! T'espero l'estiu vinent. Assegureu-vos de venir!

La mare va posar el retrat a la bossa, va agafar el nen de pressa i va marxar. Es podia entendre, probablement patia dolor, perquè sabia que l'estiu vinent no hi hauria. Però ell no sabia res d'això, no ho volia saber! I de seguida va començar a dibuixar un dibuix: l'estiu, Masters Lane, aquí estava assegut, però dues persones van pujar pel carreró: una dona rient feliç i una noia de cabell arrissat amb una pilota a les mans. Va crear una nova realitat amb inspiració, li agradava el que estava obtenint. Va resultar molt realista! I escriure un any, un any, el següent! Perquè el miracle sàpiga quan es complirà!

- Crear el futur? - va preguntar algú amb interès, imperceptiblement acostat per darrere.

Es va girar: hi havia una bellesa enlluernadora, tot tal que no saps com anomenar-la. Àngel, potser? Només el nas és, potser, una mica llarg…

- Après? - va somriure la dona-àngel. Hi havia una vegada vas crear el meu futur. Ara, el futur d'aquesta noia. Tu ets l'autèntic Creador! Gràcies…

- Quin tipus de creador sóc? - va esclatar d'ell. - Així doncs, un artista aficionat, un geni fracassat… Deien que el meu talent és de Déu, però jo… Pinto a poc a poc, en petites coses, intentant entendre quina és la meva vocació.

- Encara no ho entens? La dona àngel va aixecar les celles. - Pots canviar la realitat. O aquesta no és una crida per a tu?

- JO SÓC? Canviar la realitat? És possible?

- Perquè no? No es necessita gaire per això! Amor per la gent. Talent. El poder de la fe. De fet, això és tot. I ho tens. Mira'm, tot va començar amb tu! Qui era jo? I qui sóc jo ara?

Ella va posar la mà a l'espatlla d'ell de manera tranquil·litzadora, com si avensés l'ala, va somriure i se'n va anar.

- Qui ets ara? - Va cridar tard després d'ella.

- Àngel! - es va girar mentre caminava. - Gràcies, Creador!

… Encara es pot veure al carril de Masters. Un cavallet vell, una cadira plegable, una maleta amb material d'art, un gran paraigua… Sempre hi ha cua per a ell, les llegendes sobre ell es passen de boca en boca. Diuen que veu en una persona allò que s'amaga en el fons, i pot dibuixar el futur. I no només dibuixar, canviar-ho per a millor. També diuen que va salvar molts nens malalts traslladant-los a una altra realitat en dibuixos. Té estudiants, i alguns han adoptat el seu do màgic i també poden canviar el món. Entre ells es distingeix especialment una noia rossa de cabells arrissats d'uns catorze anys, que sap treure el dolor més greu a través de les imatges, perquè sent el dolor d'una altra persona com a seu.

I ensenya i dibuixa, dibuixa… Ningú sap el seu nom, tothom simplement l'anomena: el Creador. Bé, aquesta és la vocació d'una persona…

Autor: Elfika